Leseprobe-giebel-rein-akustisch

Reinhard Giebel · Rein akustisch

Reinhard Giebel
Pianist und Mitbegründer des Gunter Hampel-Quintetts.
Musikalische Zusammenarbeit
mit Long John Baldry, Toto Blanke,
Olaf Kübler, Werner Lüdi, Dieter Nett, Buschi
Niebergall, Frederic Norén und Benny
Waters.
Mehrere Ensembles in Wuppertal seit 1976
(modern jazz / new jazz), Piano-Solokonzerte,
Veröffentlichung von 5 LPs und 6 CDs.
Musik zu Kurzfilmen, Theatermusik, Hörspiele.
Langjährige Lehrtätigkeit an einem Wuppertaler
Berufskolleg (Englisch, Filmgeschichte
und Filmproduktion).

Reinhard Giebel
Rein akustisch
Kurzgeschichten
N o r d P a r k

Bibliografische Information der Deutschen Nationalbibliothek
Die Deutsche Nationalbibliothek verzeichnet diese Publikation in der
Deutschen Nationalbibliografie; detaillierte bibliografische Daten sind
im Internet über http://dnb.d-nb.de abrufbar.
Die Besonderen Hefte im
N o r d P a r k V e r l a g
Alfred Miersch
Klingelholl 53 42281 Wuppertal
Gesetzt in der Palatino
Umschlaggestaltung und -fotografie
© Reinhard Giebel, 2017
Alle Rechte vorbehalten
ISBN: 978-3-943940-27-5
www.nordpark-verlag.de
Die Besonderen Hefte werden eigenhändig in der Werkstatt
des NordPark Verlages gesetzt, nach Bedarf in kleinen Auflagen
gedruckt, dann handgefalzt und handgeheftet und in den
Schutzumschlag aus dem Passat-Vorsatzpapier des
Hamburger Papierherstellers Geese eingeschlagen.
Für Sammler:
dieses Heft wurde gedruckt:
Oktober 2017
Gedruckt auf dem Schleipen Werkdruckpapier
der Cordier Spezialpapier GmbH aus Bad Dürkheim.
Chlor- und säurefrei und alterungsbeständig
http://cordier-paper.de

Inhalt
Die Amis kommen 7
Rein akustisch 12
Kluft und Rang 21
Ein appwexlunksreicher Tag 29
Der Anglophile 42
Figaro 50
Wandern nach Zahlen 57
Personbeschreibung 75
Herrenfahrer 78

Die Amis kommen!
April 1945. Der 2. Weltkrieg nähert sich seinem Ende.
Deutschlands militärische Lage ist ausweglos.
In einer kleinen Großstadt in Südniedersachsen hat der
Krieg bisher relativ geringe Schäden angerichtet. Familie
Bode macht sich dennoch Sorgen, da der Einmarsch der
Amerikaner in ihre Stadt bevorsteht.
In den vergangenen Wochen und Monaten hatten Hans
und Irmgard Bode mit ihren zwei Kindern im Alter von
zwei bzw. fünf Jahren viele Stunden, oft des Nachts, im
Luftschutzkeller ihres Wohnhauses verbracht. Die Luftschutz-»Übung«
folgte immer dem gleichen Rhythmus: Eine
durchdringende Sirene heulte auf und warnte vor Fliegerangriffen
/ die Bewohner des Hauses bewegten sich in den
Keller / es folgte qualvolles Warten im Dunklen / schließlich
Sirenen-Entwarnung, wenn die Gefahr vorüber war.
Während die Erwachsenen dumpf vor sich hinbrüteten
und kaum sprachen, fanden einige der anwesenden Kinder
die Situation, die sie natürlich nicht richtig einstufen konnten,
aufregend, zumindest außergewöhnlich. Gottseidank
fiel nie eine Bombe auf das Haus.
In jenen Tagen der Ungewissheit erreichte die Bodes ein
Telefonanruf von Verwandten, die in einem nahegelegenen
Dorf einen Bauernhof bewirtschafteten. Sie wurden eingeladen,
dort zusammen mit einigen anderen verzweigten
Familienmitgliedern das Kriegsende zu erwarten. Man war
fest davon überzeugt, dass auf dem Land kein militärischer
7

Großeinsatz durchgeführt und infolgedessen die Gefahr für
Häuser und Menschen geringer als in einer dicht besiedelten
Stadt sein würde. Herr und Frau Bode sagten freudig zu,
platzierten ihre Kinder und die wichtigsten Habseligkeiten
in einen geräumigen Handwagen und machten sich zu Fuß
auf den Weg zu dem nahegelegenen Dorf, das ungefähr
sieben Kilometer entfernt lag.
Auf dem Bauernhof – die Bäuerin war Frau Bodes Schwester
– warteten nun insgesamt acht Erwachsene und sechs
Kinder gemeinsam in der Wohnstube auf das Kriegsende.
Der Sicherheit halber wurden die Lichter ausgeschaltet.
Draußen spielte sich ein absurdes Artillerie-Schauspiel ab,
von den Erwachsenen mit Sorge, von den Kindern mit Neugier
und Aufregung beobachtet: Die Amerikaner legten ein
Trommelfeuer vor, das den Himmel in leuchtende Farben
verwandelte. Sie gingen kein Risiko ein, weder materiell,
noch personell. Als Antwort folgten schwache Erwiderungen
einer Einheit der deutschen restlichen Durchhalte-Truppen.
Dann eine kurze Pause. Dann der gleiche Ablauf, wobei
die deutsche Antwort immer schwächer ausfiel.
Nach drei Stunden wurde es still. Ein Auto fuhr auf den
Hof, man hörte Türen knallen und knirschende Schritte.
»Jetzt kommen sie«, flüsterte ein Erwachsener.
Die Nazi-Propaganda hatte es den Deutschen jahrelang
eingehämmert, dass die amerikanische Bevölkerung zu
einem nicht geringen Teil aus Juden und Negern bestand
und dass ein Zusammentreffen mit diesen Untermenschen
höchst unerfreulich sein könnte.
Die Haustür wurde geöffnet, die Klinke zur Wohnzim-
8

mertür heruntergedrückt und es erschien ein Soldat der
amerikanischen Armee. Er brachte eine Taschenlampe zum
Vorschein, leuchtete auf die Anwesenden im Raum und
knipste das Deckenlicht an. Im nächsten Augenblick sah
jeder, dass dieser Soldat ein Schwarzer war. Einige Frauen
kreischten kurz auf – ein Effekt der Nazi-Indoktrination.
Hinter ihm kamen drei weitere Soldaten, Weiße. Einer von
diesen, Sergeant und Wortführer, fragte, ob jemand Englisch
spräche. Hans Bode meldete sich, er verfügte über
passable Kenntnisse, um sich zu verständigen. Ihm wurde
bedeutet, dass die vier Soldaten zumindest diese Nacht auf
dem Hof bleiben würden, und der Soldat bat die Bäuerin
und Bode, ihm die Schlafgelegenheiten zu zeigen. Später
sollte die Bäuerin erzählen, dass sich einer der U.S.-Soldaten
in voller Montur und mit dreckverschmierten Stiefeln auf
ein Bett fallen ließ.
In der Zwischenzeit – die Kinder und die Erwachsenen
saßen noch immer regungslos da und warteten auf die Dinge,
die da kommen sollten – war der besagte Farbige nach
draußen gegangen; er kam nun mit einem Sack zurück, den
man normalerweise mit dem Nikolaus assoziiert und ging
auf den Esstisch zu. Er schnürte den Sack auf und schüttete
eine große Menge Bonbons, in buntem Papier verpackt, auf
den Tisch. Mit den Worten »Hey kids, come on!« forderte
er die Kinder auf, sich zu bedienen. Zwei Frauen zischten
durch die Zähne: »Nicht anfassen! Die sind bestimmt giftig!«.
Die Kinder ließen diese Worte kalt, sie drängten zum
Tisch und stopften sich den Mund voll mit den Bonbons.
Der Sergeant instruierte Hans Bode, dass er – wenn nicht
9

noch etwas anderes beschlossen würde – als eine Art Dolmetscher
für die Amerikaner fungieren sollte. Sie würden
ihm den Standort ihres neuen Hauptquartiers so schnell
wie möglich bekanntgeben.
Am nächsten Tag erfuhr er, dass sie sich festgelegt hatten
auf den Bauernhof der Familie Schachtebeck, weiter
unten im Dorf, und dass er sich von nun an jeden Morgen
um 9 Uhr dort einfinden sollte, um die Tagesbefehle entgegenzunehmen
und dann deren Zusammenfassung den
Dorfbewohnern mitzuteilen.
Am vierten Morgen stellte er sich wie gewohnt ein, hatte
eine kurze Unterredung mit dem Standort-Kommandanten,
und nachdem alles besprochen war, verabschiedete er sich
und sagte: »Good-bye, and Heil Hitler!«
Er hatte sich schon halb zum Gehen abgewandt und
fühlte im nächsten Augenblick, dass sein Blut gefror. Er
erwartete alles Mögliche, eine standrechtliche Erschießung
nicht ausgeschlossen.
Er war weder Parteimitglied gewesen, noch hatte er eine
besondere Beziehung zum Nationalsozialismus gehabt. Es
war einfach diese Angewohnheit, überall und jederzeit den
Hitlergruß anzufügen, weil das grundsätzlich von jedem
»Volksgenossen« erwartet wurde.
Dabei war Hans Bode während der Nazi-Herrschaft
vom Glück begünstigt gewesen: Er war Eisenbahner mit
Leib und Seele, hatte sich vom Schlosserlehrling an hochgearbeitet
und war zu Beginn des Krieges als ›UK [= unabkömmlich]
Heimatverwendungsfähig‹ erklärt und mit der
Leitung eines Bahnhofs einer benachbarten Stadt betraut
10

worden; diese Funktion hatte er bis in die Endphase des
Krieges innegehabt.
Hier aber – in der Ortskommandantur – hatte er in diesem
Moment das Gefühl, von allen guten Geistern verlassen
worden zu sein. Nach einer kleinen Ewigkeit drehte er
sich langsam um. Der Amerikaner saß entspannt in seinem
Bürosessel, die Beine auf dem Schreibtisch vor sich ausgestreckt.
Er lachte dröhnend und rief jovial: »O.K.! Heil
Hitler! But that´s over now!«
Zwei Tage später erhielt das Ehepaar Bode von einer
Hausbewohnerin die telefonische Mitteilung, dass ihr
Wohnhaus die Einnahme der Stadt durch die Amerikaner
unbeschadet überstanden hatte und sie in ihre Wohnung
zurückkehren konnten.
Auf dem Rückweg in ihre Stadt begegnete die Familie
einem endlosen Zug von deutschen Kriegsgefangenen,
die in die Gegenrichtung trotteten. Diese bewegten sich
zu dritt nebeneinander, bewacht von amerikanischen Soldaten,
welche die Kolonne ausdruckslos blickender Männer
mit dem Gewehr im Anschlag begleiteten, zu Fuß oder sitzend/stehend
in Armee-Fahrzeugen, die im Schritt-Tempo
dahinkrochen.
11

Rein akustisch
I.
30. April 1955, Bad R., Kleinstadt im Harz.
Spärliche Plakatierung hatte in den letzten Wochen zu
einem für den Ort traditionellen Ereignis eingeladen, dem
»Tanz in den Mai«.
Heute nun ab 20 Uhr spielte eine namenlose Kapelle in
der Gastwirtschaft »Zum Schützenkrug« zum Tanz auf. Drei
etwa 45jährige Freizeit-Musiker, mit dem Zug aus dem nicht
allzu weit entfernten Göttingen angereist, sollten für die
notwendige Stimmung sorgen: Anton Laiser (Klavier), im
bürgerlichen Leben Uhrmachermeister, Paul Galinska (Kontrabass),
Stromableser, und Karl Gehrlich (Tenorsaxofon),
Krankenpfleger.
Sie waren seit langer Zeit miteinander befreundet und
hatten im III. Reich bei der Wehrmacht eine gründliche Ausbildung
zu Orchestermusikern erhalten. Gehrlich erzählte
bei jeder sich bietenden Gelegenheit jedem, der es hören
wollte oder auch nicht hören wollte, dass sie als Militärmusiker
als ›heimatverwendungsfähig‹ eingestuft und
deswegen nicht an der Front eingesetzt wurden.
Seit ein paar Jahren besserten sie ihr Taschengeld mit
kleinen Tanzmusikjobs auf.
Zwei der drei Musiker hatten ihre Instrumente – Kontrabass
und Saxofon – im Zug mitbefördert, der dritte hatte
den Transport der Noten übernommen. In jenen Jahren,
12

in denen elektronische Musikinstrumente noch rar waren,
verließen sich die Pianisten darauf, dass vom Veranstalter
ein funktionsfähiges, gestimmtes Klavier bereitgestellt wurde
– und waren dann auch oft verlassen.
Als die drei die Gastwirtschaft betraten, stellten sie sofort
fest, dass sich auf der Bühne kein Klavier befand. Auf
Befragen eröffnete ihnen der im übrigen recht freundliche
Wirt mit Namen Karl Riebold, er habe vor vier Tagen das
hauseigene Piano stimmen lassen wollen, doch der bestellte
Stimmer habe ihm erklärt, das Instrument sei »nicht mehr
zu retten«; er riet ihm, es verschrotten zu lassen. Zufällig
kam natürlich zwei Tage später ein Altwarenhändler des
Weges … Der Wirt entschuldigte sich für sein Versäumnis,
die Musiker nicht rechtzeitig davon in Kenntnis gesetzt zu
haben.
Auf die Frage: »Was nun?« hatte Riebold sogleich eine
Antwort parat: Eine seiner Cousinen, die im Ort lebte, besitze
ein Akkordeon, das – falls gewünscht – zur Verfügung
stünde. Laiser, ein gemütlicher Ostpreuße, den so schnell
nichts aus der Ruhe brachte, sagte: »Schauen wir uns das
doch einmal an!« Zusammen mit einem Sohn des Wirts
machte er sich auf den Fuß-Weg zum Wohnhaus der Cousine
und schaute sich das Instrument an: Es war, wie versprochen,
ein Akkordeon, aber leider ein Knopf-Akkordeon.
Hierzu eine kurze Erläuterung: Die für die rechte Hand
vorgesehene »Melodie-Seite« eines ›normalen‹ Akkor deons
[auch als Tasten-Akkordeon oder Piano-Akkordeon bezeichnet]
ist mit piano-ähnlichen Tasten ausgerüstet, die für
die linke Hand vorgesehene »Begleitungs- oder Harmonie-
13

Abteilung« enthält Knöpfe, so dass man, anders als beim
Klavierspiel, hier mindestens zwei-dimensional denken
muss. Das Knopf-Akkordeon [auch Knopfgriff-Akkordeon
oder Knopfharmonika genannt], das früher entwickelt wurde
als die ›Piano-Variante‹, ist auf beiden Seiten (für beide
Hände) ausschließlich mit Knöpfen bestückt. Musiker, die
das Tasteninstrument beherrschen, können nicht ohne weiteres
ein Knopf-Akkordeon bedienen.
Anton Laiser hatte zwar vor ein paar Jahren ein Tasten-
Akkordeon besessen, dieses aber vernachlässigt und ›verstauben‹
lassen; ohne Umschweife erklärte er nun seinem
Begleiter, er fühle sich außerstande, auf einem Knopf-Akkordeon
zu spielen.
Die drei Musiker berieten nun, wie sie den Abend musikalisch
gestalten sollten, denn durch die instrumentale
Notlage waren ihre Programm-Pläne in Frage gestellt
worden. Nach kurzer Überlegung entschieden sie sich, wie
folgt vorzugehen: Der Bassist zupft, solange er kann, der
Saxofonist bläst, solange seine Luft reicht, der Pianist singt
und unterstützt damit das Melodie-Instrument; wenn der
Saxofonist außer Atem ist, wartet er einen Moment und
singt dann ebenfalls, der Bassist kann frei entscheiden, wie
oft und wie lange er mitsingt.
Dieses Konzept durchzuhalten erforderte einige Selbstdisziplin,
schließlich aber blieben die Künstler ihrem bewährten
Repertoire treu, welches aus aktuellen Schlagern
sowie Erfolgen aus der Epoche des Dritten Reiches (»Das
kann doch einen Seemann nicht erschüttern«) bestand.
Rund zehn Jahre nach dem Ende des Zweiten Weltkriegs
14

waren die Besucher solcher Feste noch relativ leicht zufriedenzustellen.
Einige halblaute Rufe (»Stümper!«), die von
einem Tisch vom Rande der Tanzfläche kamen, blieben die
einzigen Unmutsäußerungen, und so tanzte das Publikum
geduldig und ergeben dem Mai entgegen.
Um 0:00 Uhr besang der ganze Saal hingebungsvoll den
Mai, der gekommen ist, und zu guter Letzt endete die Veranstaltung
um 3:00 Uhr.
Bei der Auszahlung der Gagen an die Musiker empfand
der Wirt ein wenig Mitleid mit den Dreien wegen des für
sie etwas unglücklich verlaufenen Abends. Er bescheinigte
ihnen, das Beste aus ihrer Situation gemacht zu haben, und
gab ihnen ein kleines Trinkgeld mit auf ihre Eisenbahn-
Heimreise.
II.
28. Juni 1985, derselbe Ort, dasselbe Lokal.
Im Jahre 1975 übernahm Frank Roxenberg – den alle Welt
nur ›Roxy‹ nannte – die Gaststätte und fühlte sich bemüßigt,
ihr einen neuen Namen zu geben, und alle Welt riet
ihm zu ›Roxy‹.
Zum zehnjährigen Jubiläum veranstaltete er ein Konzert
mit der Band »Die Bachelors« aus Braunschweig, mit Geert
Hornung (Keyboards), Hartmut Zambocky (E-Bass) und
Ulf Richter (Drums).
Der Wirt hatte in seinem »Festsaal« sieben Sitzreihen mit
je acht Sitzplätzen arrangiert. Die Band war überregional
bekannt, und das Lokalblatt hatte sich sogar dazu verstie-
15

gen, den Auftritt als ›Sensations-Gastspiel‹ anzukündigen.
Die Musik, mit der das Trio bekannt wurde, kann man
als ›progressiven Pop‹ bezeichnen, es wurden vor allem
international erfolgreiche Titel renommierter Bands ›gecovert‹.
Blickfang auf der Bühne war die sogenannte ›Keyboard-
Burg‹ des Tastenspielers: Zwei Keyboard-Ständer mit insgesamt
neun großen, mittelgroßen und kleinen Synthesizern
waren so aufgestellt, dass sie eine Gasse bildeten für den
auf seinem Drehhocker rotierenden Geert Hornung.
Das Konzert begann mit einer Begrüßungs-Ansage des
Bassisten, die so leise ausfiel, dass man fast nichts verstehen
konnte. Das setzte sich fort beim ersten fast unhörbaren Musiktitel,
beim zweiten und beim dritten, bis auch dem letzten
Anwesenden im Saal klar wurde, dass mit der PA Anlage
etwas nicht stimmte, dass sie ganz einfach ausgefallen war.
Alles Herumschrauben, alle Handgriffe nützten nichts, und
man rätselte allgemein, welche Ursache das Versagen der
Anlage haben konnte.
Roxy, der Veranstalter, war überzeugt, dass es mit dem
(viel zu) späten Eintreffen der Musiker in ihren zwei Kombis
zusammenhing und dass sie bei all ihrem Equipment
viel zu wenig Zeit für die ordnungsgemäße Verkabelung
aufbringen konnten.
Wie dem auch war: Die gesamte Elektronik inklusive
Gesangs-Mikrofon fiel aus – und man musste schnell eine
Ersatz-Lösung finden. Man fand sie, und sie sah so aus:
Der Lead-Sänger (der Bassist) hatte für alle Fälle eine
akustische Gitarre mitgebracht; er wurde gesanglich nach
16

Kräften unterstützt von den Stimmen des Drummers und
des Keyboarders, welcher dem Drummer rhythmisch mit
einem Tamburin zur Seite sprang.
Das alles ergab einen armseligen Sound, und nach einer
knappen halben Stunde jämmerlichen Musizierens ertönt
aus dem Publikum der Zwischenruf: »Anfänger! Hört euch
mal Emerson, Lake und Palmer an!«.
Nach weiteren zehn Minuten wendet sich der Bassist an
das Publikum und erklärt das Konzert für beendet.
Als der Wirt das hört, eilt er zur Bühne und verspricht den
überwiegend aufgebrachten Konzertbesuchern, dass jeder,
der ihn in den nächsten Tagen in seinem Büro aufsucht, den
Preis der Eintrittskarte erstattet bekommt.
Wie er schließlich mit den Musikern im Bezug auf die
Auszahlung ihrer Gage verblieb, ist nicht überliefert.
III.
21.08.2003, derselbe Ort, dasselbe Lokal.
Boris Beinwell, aus Bad R. gebürtig, war in den letzten
20 Jahren durch seinen Gesang, sein Spiel auf der Gitarre
und viele Auftritte mit seiner Band eine regional bekannte
Musikgröße geworden. Seine Liebe gehörte der amerikanischen
Country-Musik, sein Gesangs-Vorbild war Kenny
Rogers, den er gern einmal persönlich kennengelernt und
mit dem er gern einmal zusammen musiziert hätte.
In seinen reiferen Jahren hatte er sich nun einen alten
Traum erfüllt und 1999 ein Lokal erworben, in dem er selbst
auftrat und auch andere Gruppen auftreten ließ. Den Namen
17

der Gaststätte hatte er bei »Roxy« belassen; sie war inzwischen
zu einem gutbesuchten Speiselokal geworden.
Die Musikabende veranstaltete Beinwell unter dem
programmatischen Titel »Rein akustisch«, wobei er lange
schwankte zwischen diesem Terminus und dem MTV-Begriff
»Unplugged«. In ihm war nach einigen bitteren Erfahrungen
der Entschluss gereift, Musik aufzuführen ohne jede Elektronik,
ohne Verkabelung und ohne Mikrofon-Einsatz; mehrfach
hatte er erlebt, wie hilflos manche Musiker dastanden ohne
elektronische ›Stütze‹, nun schloss er sie grundsätzlich aus
für Darbietungen in seinem Haus.
Für die heutige Abend-Veranstaltung – pünktlich zum 65.
Geburtstag des großen U.S.-Stars Kenny Rogers – waren zwei
Live Acts angekündigt.
Den Anfang machte ein Solo-Auftritt von Martin Svoboda,
dem tschechischen Astor Piazzolla. Wie dieser war er
ein Virtuose auf dem Bandoneon; er spielte Solo-Stücke und
begleitete gekonnt seinen eigenen Gesang. Zum Abschluss
seiner Darbietung glänzte er mit dem Bravour-Lied »Granada«,
das er mit ›Knödelstimme‹ vortrug. Großer Beifall.
Der zweite Auftritt des Abends gehörte einem Trio aus
Duderstadt mit dem Namen »DoReMi« und den Mitgliedern
Reginald Gartz (Kontrabass und Gesang), Doris Sommer
(Gesang und Perkussion) und Mina Sommer (Gesang
und Perkussion), die sich aus Partikeln ihrer Vornamen recht
einfallsreich ihren Bandnamen zusammengebastelt hatten.
Ihr Repertoire bestand aus amerikanischen Country Songs,
aus Folk Rock Songs wie »Blowin’ In The Wind« oder »Where
Have All The Flowers Gone?« und Beatles-Titeln.
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Die Stücke lebten vom Solo- und Chor-Gesang der drei
Bandmitglieder. Die beiden Schwestern hatten unterschiedliche
Vorbilder: Während Doris Sommer der Country-Ikone
Emmylou Harris mit deren gefühliger Stimme nacheiferte,
schwärmte Mina für Kim Carnes und ihr aufgerautes Timbre.
Wiederholt griffen sie zu Tamburin und Kastagnetten, um
das rhythmische Element der Lieder zu verstärken.
Abgesehen von wenigen ›verpatzten‹ Einsätzen und einigen
Intonationsschwierigkeiten bei Tutti-Passagen boten
die Drei gefällige Musik, die vom Publikum – auch wegen
der freundlichen Präsentation – begeistert aufgenommen
wurde.
Zum Abschluss des Auftritts wartete der Kontrabassist
Gartz mit einer Überraschung auf: In einer Dia-Show, die
er bisweilen mit gestrichenen Bass-Melodien unterlegte,
machte er die Besucher mit dem Leben eines musikalischen
Vorfahren bekannt. Friedrich Baumann (1869-1955), sein
Urgroßonkel mütterlicherseits, stammte aus dem Dorf N.
bei Duderstadt. Er verbrachte sein ganzes Leben auf dem
Familien-Bauernhof, den sein älterer Bruder nach dem Tode
des Vaters übernahm, steuerte seinen Anteil zur Landwirtschaft
bei, blieb Junggeselle, rauchte Pfeife, aß regelmäßig
Harzer Käse, war ein Tüftler, wortkarg und in seiner Freizeit
ein nicht alltäglicher Musikant.
Genauer gesagt: Er war Bassist, strich und zupfte den
Kontrabass & blies die Tuba. Und er wurde ein gesuchter
Musiker in seinem Dorf und der näheren Umgebung für
alle möglichen gesellschaftlichen Anlässe, bei denen populäre
Tanzmusik erwünscht war, Feierlichkeiten wie Silvester,
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Rosenmontag, Tanz in den Mai, Kirmes, Schützenfest u.a.
Zu seinen Engagements ging er zu Fuß, den Kontrabass auf
den Rücken geschnallt, die Tuba vor der Brust befestigt.
In dieser Aufmachung legte er viele Kilometer per pedes
zurück. Das konnte der Nachkomme in seiner Präsentation
erfreulicherweise mit einigen Fotos belegen, die, aufgenommen
im Jahre 1921 und mit einigen Gebrauchsspuren ›verziert‹,
ein Raunen im Publikum hervorriefen.
Lang anhaltender Beifall für diesen Vortrag über den
›Doppel-Bassisten‹.
Im Publikum in der ersten Reihe wandte sich der Redakteur
für Lokales des regionalen Tageblatts an seinen Begleiter,
einen 28jährigen Volontär, mit den Worten: »Ich glaube, zu
dieser Story sollten wir einen Artikel bringen!« Er ging zur
Bühne und wurde mit dem Kontrabassisten schnell einig
über einen Interview-Termin in den nächsten Tagen.
Der Saal leerte sich.
Als die beiden Zeitungs-Mitarbeiter die Gaststätte verließen,
entwickelte sich auf dem Weg zum Parkplatz der folgende
kurze Dialog:
Redakteur: Na, was hat Ihnen heute Abend am besten gefallen?
Volontär: Ehrlich gesagt: was man aus der Musik machen
kann, wenn man sie nicht unbedingt elektronisch verstärkt.
Redakteur: Das ist mir überhaupt noch nicht aufgefallen.
Aber Sie haben Recht: Endlich mal wieder eine Band, die
Musik macht mit Hand und Fuß, und die man sich auch
anhören kann! Einfach genial, Klasse!
20

Kluft & Rang
Matthias Brinkmann und Timm Reineke lernten sich an
einer norddeutschen Universität während ihres Lehramtsstudiums
kennen und wurden Freunde. Nach einigen
Berufsjahren an verschiedenen Schulen trafen sie sich an
einem westfälischen Gymnasium wieder, wo sie beide eingestellt
wurden.
Reineke unterrichtete in den Fächern Latein und Deutsch,
seine Amtsbezeichnung war Oberstudienrat; sein Kollege
unterrichtete Deutsch und Politik, war Mitglied der Schulleitung
(Direktor-Stellvertreter), seine Amtsbezeichnung
war die eines Studiendirektors.
Einmal im Jahr, während der Sommerferien, pflegten sie
nach wie vor ein Relikt aus ihrer Studentenzeit, ein liebgewordenes
Projekt, das sie nicht missen wollten: einen
Wanderurlaub. Sie suchten sich ein attraktives deutsches
Wandergebiet aus und blieben dort eine Woche. Es war
stets eine Wanderung von A nach B in sieben Abschnitten.
Alle Übernachtungen wurden vorher festgelegt, bis auf
die letzte, die während der Schluss-Etappe ad hoc geklärt
wurde.
In diesem Jahr hatten sie sich für den Harz entschieden,
das Mittelgebirge in Norddeutschland. Heute, am letzten
Tag ihrer Wanderwoche, waren sie um 10 Uhr aufgebrochen
und hofften, die vorgesehenen 20 Kilometer gegen 17 Uhr
bewältigt zu haben.
Gegen 14 Uhr – sie hatten also etwas mehr als die Hälfte
21

ihrer Strecke zurückgelegt – beschlossen sie, eine Rast einzulegen.
Wie gerufen lag am Waldesrand eine nette kleine
Gastwirtschaft, um diese Zeit von einer überschaubaren
Zahl an Gästen besucht.
Matthias Brinkmann bestellte ein Pils, Timm Reineke ein
Achtel Rotwein, halbtrocken. Der Wirt runzelte die Stirn,
lachte hämisch und sagte dann: »Könnte es vielleicht ein
Sechzehntel sein? Entschuldigen Sie bitte, dass ich lachen
muss – aber ich stamme aus der Pfalz, und Sie werden dort
kein einziges Lokal finden, in dem ein Achtel Wein bestellt
und ausgeschenkt wird.« Vom Stammtisch der Biertrinker
hörte man glucksendes Lachen. Reineke wurde die Sache
peinlich, und um nicht länger als ahnungsloser Trottel dazustehen,
ergänzte er seine Bestellung: »Also gut, geben
Sie mir bitte einen halben Liter!« Der Wirt nahm es wohlgefällig
auf.
Brinkmann trank noch ein Bier, dann zahlten sie und
setzten ihre Wanderung fort.
Einige Minuten gingen sie schweigend nebeneinander,
dann musste Reineke einfach reden. Man merkte ihm an,
dass ihn die Zurechtweisung durch den Wirt beschäftigte,
ja, dass sie ihn gekränkt hatte und er nun auf ein klärendes
Gespräch mit seinem Freund hoffte. Der aber war
entschlossen, die Angelegenheit zu verharmlosen und die
Gegenposition einzunehmen – eine Taktik, die er in der
Vergangenheit schon häufiger (bisweilen auch unbewusst)
angewandt und die ihren Gesprächen oft ein gewisses Maß
an Substanz und Dynamik gegeben hatte.
Timm Reineke: »Wie der Wirt mich vor allen Leuten ’run-
22

tergeputzt hat, das war allerdings ein starkes Stück! Ich
hatte schon eine Antwort auf der Zunge, aber habe mich
zurückgehalten«.
Matthias Brinkmann: »Ach komm, vergiss es! Das ganze
ist doch lächerlich!«
T.R.: »Da hast du sicher Recht! Aber eine Frage beschäftigt
mich doch: Wenn wir nicht in unseren Wanderklamotten
das Lokal besucht hätten, meinst du, der Wirt hätte sich
anders verhalten?«
M.B.: »Worauf willst du hinaus?«
T.R.: »Nun – die Wanderkleidung, die wir seit vielen
Jahren tragen, ist eben nicht so trendy wie die Ausrüstung
für neue Freizeitbeschäftigungen wie Nordic Walking – sie
wirkt eher etwas bieder und altmodisch.«
M.B.: »Bist du denn dafür, dass wir uns neu einkleiden?
Modebewusster?«
T.R.: »Nein – werd nicht albern!«
M.B.: »Ah, ich merke, worauf Du hinaus willst! Das Thema
ist dann wohl ›Kleider machen Leute‹«?
T.R.: »Ja, kann man sagen!«
M.B.: »Dieses Werk von Gottfried Keller ist mir als Schüler-Lektüre
unglaublich auf die Nerven gegangen. Vielleicht
war aber auch der Lehrer schuld daran, dass es mir verleidet
wurde.«
T.R.: »Ich fand und finde diese Erzählung meisterhaft
geschrieben. Nach meiner Ansicht hat Keller die Thematik
eindrucksvoll herausgearbeitet. Du solltest Dir das Buch
noch einmal vornehmen – unvoreingenommen!«
M.B.: »O.K., ich überlege es mir.«
23

Sie verließen den Wald und gingen eine ziemlich steil
abfallende Asphaltstraße hinab, die von einigen LKW, die
im Dienste der Forstwirtschaft unterwegs waren, befahren
wurde. Auf halber Strecke wurden sie überholt von einem
›Gute Laune-Bus‹ im Dienste des Unternehmens ›Hans
Wurst-Reisen‹ – darauf wies die weiße Schrift an der rechten
Längsseite des Fahrzeugs hin. Der Autobus, in auffälligem
Orange gestrichen, bot im Vorbeifahren auf seinen Außenflächen
eine Anzahl Slogans, die einen Eindruck von dem
Programm gaben, das in seinem Inneren ablief: »Gut drauf
sein – (saubere) Witze erzählen – Geselligkeit – Karaoke
– Musik aus der Quetschkommode – Stimmung«. Einige
übermütige Mitreisende pressten ihre feixenden Gesichter
an die Fensterscheiben und lachten die beiden Wanderer an
(oder: aus?). Einen Kontrast bot der Fahrer, der mit mürrischem
Gesicht hinter seinem Lenkrad saß. »Der Chauffeur
heißt bestimmt Ernst mit Vornamen«, sagte Reineke. »Und
mit Nachnamen Beiseite«, fügte Brinkmann an. Ihr Lachen
hielt sich in Grenzen. Der Bus war nun außer Sichtweite.
Nach weiteren 300 Metern führte sie der Wanderweg wieder
in dichten Wald hinein.
Matthias Brinkmann: »Übrigens fällt mir ein Theaterstück
ein mit dem Titel »Der Talisman«, von Johann Nestroy, das
›unsere‹ Thematik auf eine andere Ebene hebt.«
Timm Reineke: »Ich weiß, ich weiß! Diese Komödie habe
ich zigmal gesehen: ein rothaariger Friseurgeselle will den
›Makel‹ seiner Haarfarbe ablegen, hantiert mit andersfarbigen
Perücken und erringt damit einige gesellschaftliche
Erfolge. Sehr witzig und sehr gut beobachtet ist das!«
24

Die Wanderstrecke führte nun über einen Museumspfad,
auf dem sie acht historische Nachbildungen von Kohlenmeilern
passierten, die einst mithalfen, das Bild dieser
Landschaft zu prägen.
Timm Reineke: »Ich würde an dieser Stelle gern einmal
zusammenfassen, worüber wir bisher diskutiert haben. Der
Grundgedanke ist doch der: Wie kann man bei Fremden
den bestmöglichen Eindruck erzielen, ohne das auch nur
im Geringsten zu belegen?«
Matthias Brinkmann: »Genau. Mir kommt gerade noch
eine Facette zu dem Thema in den Sinn: Die Jagd nach Titeln.
Ephraim Kishon hat einmal sinngemäß gesagt, dass
man seinem Sohn am besten den Vornamen ›Doktor‹ geben
sollte, dann würde dieser in seinem Leben keinerlei
Schwierigkeiten bekommen.«
T.R.: »Auf die Art hätte man Herrn Verteidigungsminister
zu Guttenberg – was doch auch schon ein gewaltiger
Titel ist? – oder auch Frau Bildungsministerin Schavan viele
Mühen ersparen können, oder?«
M.B.: »Man könnte eine ellenlange Liste anlegen über
Leute, die sich Titel angemaßt haben; ein Beispiel ist der
frühere deutsche Bestseller-Autor Karl May, der sich mit einem
falschen Doktor-Titel schmückte. Ob er das heute noch
nötig hätte? Die Doktor-Arbeit könnte er sich von einem
Ghostwriter ausarbeiten lassen, und es gibt Titelhändler,
die praktisch mit jedem Titel, ob Konsul, Graf oder Baron,
dienen können.«
T.R.: »Wenn ich es recht bedenke, würde sich doch der
optimale Erfolg einstellen bei einer Kombination von ein-
25

drucksvoller Kleidung und eindrucksvollem Titel, das würde
dann wohl alle Türen und Herzen öffnen. Gibt es auch
da ein Beispiel?«
M.B.: »Ich meine: ja! Ich denke an Carl Zuckmayers
Theaterstück ›Der Hauptmann von Köpenick‹, konzipiert
nach einer wahren Begebenheit. Der Schuhmacher Wilhelm
Voigt, wegen etlicher Betrügereien vorbestraft, zog sich eine
Hauptmanns-Uniform an und gab sich die Befehlsgewalt
über einen Trupp Soldaten, und alle machten mit! Das Auftreten
des Schusters war stilsicher und hinterließ einen überwältigenden
Eindruck. Die Handlung dieser Tragikomödie
bezieht sich zwar in erster Linie auf die Militarisierung der
Gesellschaft im Wilhelminischen Zeitalter, trägt aber auch
zeitlose Züge.«
Der Wanderweg führte sie erneut aus dem Wald hinaus,
sie waren am Rande der Kleinstadt angekommen, in der sie
übernachten wollten. Den größten Teil ihres Fuß-Wegs hatten
sie nun bewältigt und im Gefühl, als Wanderer und als
Diskutanten wieder ein paar Erkenntnisse mehr gewonnen
zu haben, gingen sie gemächlich die Hauptstraße hinunter
und standen nach 300 Metern vor einem grell-gelb gestrichenen
Haus, auf dessen Frontseite schwarze Riesenlettern
verkündeten, mit wem & womit man es hier zu tun hatte,
nämlich mit ›Friedel Gastro‹; darunter, in etwas kleinerer
Ausführung, lasen sie die Erläuterung: ›Das etwas andere
Lokal‹.
Ein Kästchen mit Hausmitteilungen klärte sie auf: Der
Inhaber hieß Friedrich Kunold, er war ein leidenschaftlicher
Verehrer des kubanischen Revolutionärs Fidel Castro, auch
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ekannt als Máximo Líder. Drei Fotos zeigten Kunold in
freundschaftlicher Pose mit Castro.
»Das Wortspiel ist gelungen, mal seh’n, was das Lokal
sonst noch zu bieten hat«, bemerkte Brinkmann, denn es
warb für sich mit karibischer Küche sowie acht Fremdenzimmern.
Die beiden stellten sich in die Eingangstür, um
sich einen Eindruck von der Atmosphäre zu verschaffen.
Der ›Chef‹ stand auf der Bühne und gab, begleitet von einer
Combo, ein Lied in spanischer Sprache zum Besten,
lebhaft und temperamentvoll. Leider wurde die Wirkung
der Musik beeinträchtigt durch ihre fast unerträglich große
Lautstärke. Reineke wies seinen Freund auf ein Plakat
hin, welches verkündete, dass heute ab 16 Uhr zu jeder
vollen Stunde ein 40minütiges Musikprogramm von Friedel
Gastro mit seiner Band dargeboten würde. Inzwischen
intonierten sie ein neues Stück, feurig wie das vorige und
ohne große Schwierigkeiten zu erkennen als Lobgesang auf
alle Revolutionen.
»Wir scheinen es hier mit einem Selbstdarsteller zu tun
zu haben«, bemerkte Reineke. »Könnte ein Thema werden
für unsere nächste Wanderung«, fügte Brinkmann hinzu.
Die beiden spürten in sich eine aufkommende Nervosität
und beschlossen, sich einen anderen Gasthof zu suchen.
In der Nähe des Marktplatzes fanden sie ein solidekonservativ
aussehendes Hotel mit dem Namen »Harzer
Roller«. Sie gingen hinein, standen in ihrer Wanderausrüstung
an der Rezeption und Brinkmann fragte, ob für die
folgende Nacht zwei Einzelzimmer frei seien – während der
Hotel-Angestellte hinter dem Empfangstresen sie blasiert
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musterte. Die höfliche Antwort, begleitet von einem herablassenden
Lächeln, war: »Leider nicht, wir sind komplett
ausgebucht!«
Reineke steckte eine Visitenkarte des Hotels ein und sie
wandten sich dem Ausgang zu.
»Was nun?« fragte Brinkmann. »Komm mit!« sagte Reineke,
»ich werde jetzt den Beweis antreten«. »Was für einen
Beweis?« »Wart’s ab!«. Sie gingen ein paar Schritte, bis sie
außer Sichtweite des Hotels waren, und setzten sich auf
eine Parkbank. Timm Reineke holte die Visitenkarte des
Hotels aus einer Jackentasche, dazu sein Handy, wählte die
einschlägige Nummer und, als sich die Rezeption meldete,
sagte er: »Oberstudienrat Brinkmann und Studiendirektor
Reineke lassen anfragen, ob Sie für heute Nacht noch zwei
Einzelzimmer frei haben.« Umgehend kam die Antwort:
»Selbstverständlich! Wann haben Sie vor, zu kommen?«
»Ziemlich bald, bis gleich!«
Sie betraten wieder das Hotel und gingen zum Empfang.
Reineke begann einen Satz: »Studiendirektor Reineke …«,
wurde jedoch unterbrochen mit den Worten: »Ja, ich weiß
schon!«
Alle waren offenbar zufrieden, nur das Lächeln des Rezeptionisten
schien etwas verrutscht zu sein.
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Ein appwexlunksreicher Tag
Am Freitagmorgen stehe ich nach durchwachter Nacht um
9:35 auf; stundenlang hatte ich über eine Schrift des dänischen
Philosophen Søren Kierkegaard nachgegrübelt. Das
Werk trägt den Titel »Die Wiederholung« und seine Kernsätze
lauten: »Wiederholung und Erinnerung sind dieselbe
Bewegung, nur in entgegengesetzter Richtung. Denn was da
erinnert wird, ist gewesen, wird nach rückwärts wiederholt,
wohingegen die eigentliche Wiederholung nach vorwärts
erinnert.« Und: »Wiederholung, das ist die Wirklichkeit und
der Ernst des Daseins.«
Um 10:15 sitze ich am Frühstückstisch und versuche, mich
vorwärts daran zu erinnern, was mir an der ersten Mahlzeit
des Tages nicht gefallen wird – und da weiß ich es: Es ist
»malmitalmighurt«, der bescheuerte Name eines leckeren
Fruchtjoghurts. Dagegen lässt mich die Rückwärts-Erinnerung
an einen harmlosen Wortwitz denken: »Ich heiße
Johannes-Kurt, nennen Sie mich doch einfach Jo-Kurt!«. Der
erwähnte Fruchtjoghurt hat heute einen ungewohnt strengen
Geschmack: Ein Blick auf das Verfallsdatum sagt mir, dass
ich dabei bin, mir den Magen zu verderben. Sei’s drum!
Zur Abrundung des Geschmacks schütte ich ein wenig
gehärtetes Trockenmüsli über die Milchspeise. Diese Mischung
will gut durchgekaut sein, doch dann fällt mir bei
einem herzhaften Biss die (nicht gerade billige) Füllung
aus einem Backenzahn der linken Gesichtshälfte heraus.
Ich bewahre sie auf, durch Erfahrung gewitzigt, denn nach
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dem letzten ähnlichen Vorfall warf ich eine solche Füllung
wütend in den Müll und musste mir für diese Dummheit
von meinem Zahnarzt die spöttische Bemerkung anhören:
»Wer hat, der hat!«
Ich wende mich der Zeitungslektüre zu, und da sind es
zwei Themen, die meine Aufmerksamkeit beanspruchen:
die Halbwertzeit einer Trainerkarriere in der Fußball-
Bundesliga und das Zusammenwachsen Europas auch in
sprachlicher Hinsicht. Zum ersten Punkt: Das vollkommen
überhitzte Tages-(Geld-)Geschäft bestimmt im Fußball, welche
Schlüsselfigur geopfert wird, wenn es mal nicht »rundläuft«;
kaum einmal erwischt es einen Spieler, in gar keinem
Falle den Vereinspräsidenten. Neulich hat man einen namhaften
Trainer nur für ein entscheidendes Spiel verpflichtet,
das er mit der Mannschaft nicht gewann; schon während
der ersten Halbzeit schwächelte sein Team; erstaunlich, dass
er nicht schon in der Halbzeitpause gefeuert wurde.
Die zweite Meldung, die mein Interesse weckt, betrifft
eine aus Sachsen stammende Dame, die an einem westdeutschen
Flughafen ein Ticket kaufte und als Ziel ›Bordeaux‹
angab. Das Flugzeug landete in Porto. Eine Klage gegenüber
der Luftfahrtgesellschaft blieb ohne Erfolg; die Mitarbeiterin
am Ticket-Schalter habe sich auf die allgemein etablierte
Aussprache des Zielortes verlassen.
Um 10:55 gehe ich aus dem Haus; zum Messe-Schnellweg,
etwa 150 Meter Luftlinie von meiner Wohnung entfernt. Die
Straße, auch als Hurtig-Route [Rückwärts-Erinnerung an
den Joghurt?] verspottet, ist bekannt dafür, dass dort die
Autofahrer ihr Bestes geben.
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Ich habe zwei Einkaufstaschen vollgestopft mit Pappe
und Altpapier, die ich in einem nahegelegenen Container
entsorgen will. Als ich dort ankomme, muss ich feststellen,
dass ein freundlicher Mensch die Einwurfschlitze mit nur
längsseitig gefalteten Kartons blockiert hat. Mir bleibt nichts
anderes übrig, als mein Altpapier zum nächsten Container
zu tragen, der 700 Meter entfernt stationiert ist. Das Papier
kann ich dort problemlos einwerfen, doch gleichzeitig
werde ich Zeuge einer für mich neuen Spielart kreativen
Recyclings: Links neben mir befindet sich ein Container
für ausrangierte und defekte Elektrogeräte. Ein Vater hebt
seinen etwa fünfjährigen Sohn in den Container und dieser
reicht seinem Papa eine Anzahl Elektro-Altgeräte heraus.
Weiter auf dem Messe-Schnellweg: ich komme zu einem
Supermarkt mit dem einfallslosen Namen »Dies & Das«,
wo ich ein paar Äpfel kaufen möchte. Als ich – berieselt von
Muzak – in der Warteschlange vor der Kasse stehe, betritt
ein Hobo das Geschäft und geht an der Schlange vorbei zur
Getränke-Abteilung. Für jeden sichtbar, holt er vor dem
Spirituosen-Regal zwei leere Dreiviertel-Liter-Flaschen,
unlängst noch mit Cognac gefüllt, aus seinem Rucksack
hervor, stellt diese behutsam ins Regal, nimmt aus diesem
zwei volle heraus und verstaut sie. Eine Kassiererin beobachtet
fassungslos die Szene. Sie springt wütend von ihrem
Sitz hinter der Kasse auf, dabei ihre Klientel mit gefüllten
Einkaufswagen und -körben sich selbst überlassend, und
eilt in Richtung des freimütigen Shoppers, der inzwischen
damit beschäftigt ist, Mineralwasser-Flaschen in eine Kühltruhe
zu entleeren, um sich anschließend das Pfand für
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die Mehrwegflaschen zu sichern (wie mir ein Kunde in
der Warteschlange zuflüstert, der hier gerade ein Déjà-vu
erlebt). Ich bin nicht begierig darauf, diesen Auftritt noch
länger zu verfolgen, bringe die Äpfel zurück zur Obst- und
Gemüseabteilung und verlasse den Laden.
Draußen – zwei Häuser weiter – hockt ein junger Bettler
mit dunkler Hautfarbe auf dem Bürgersteig, vor sich
einen Hut postiert, an den ein Zettel geheftet ist mit der
Aufschrift: »Ich habe Hunger«. Ich greife in meine linke
Jackentasche, und schon bedankt er sich wortreich. Doch
es ist wie verhext: in keiner meiner Jacken- oder Hosentaschen
finde ich auch nur das kleinste Kleingeld. Es ist
mir äußerst peinlich, ich schäme mich und gehe schließlich
achselzuckend weiter.
Ziemlich schnell werde ich aus meinen Gedanken gerissen:
Einen Steinwurf entfernt erblicke ich eine Gruppe
von Neugierigen vor einem Wohnhaus, die fasziniert zu
einem offenen Fenster im Zweiten Stock hochschaut. Beim
Näherkommen höre ich, dass dort oben eine Verbalschlacht
zwischen einem Mann und einer Frau tobt. Nach einer Weile
zeigt sich der Mann für einen Moment und hebt dann einen
veritablen Fernseher in die Fensteröffnung, schaut hinunter
und lässt den Apparat nach unten fallen. Einige Zuschauer
schreien kurz auf, als das Gerät krachend auf dem Bürgersteig
landet, zum Glück dicht neben der Hauswand. Die
Zuschauergruppe ist blitzschnell auseinander gestoben, so
dass niemand verletzt wird. Der Mann zeigt sich noch einmal
am Fenster, dann geht der Kleinkrieg weiter. In diesem
Augenblick fällt mir ein Zitat von Søren Kierkegaard ein:
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»Alles, was dir begegnen wird, ist leider nicht zu vermeiden.«
Recht hat er, dennoch würde ich gern heute auch
noch ein paar friedliche Szenen erleben.
Gegenüber, auf der anderen Straßenseite, erstreckt sich
ein kleines Waldstück mit Namen »Laubfrosch-Hain«. Ich
überquere die Straße und gehe den Haupt-Wanderpfad des
Waldes hinunter. Ein niedlicher Terrier rast an mir vorbei,
nicht angeleint, und ich will mich nach seinem Besitzer umschauen.
Das ist nicht nötig, denn akustisch ist dieser im
selben Moment zu vernehmen: »Johann, du Idiot, komm
sofort zurück!« Ich frage mich, welcher Pate bei der Namensgebung
dem Herrchen vorschwebte: Cruyff, Bach,
Goethe, Hebel, Nestroy, Strauß, … ohne Land oder keiner
von diesen.
Ich steuere nun auf die Attraktion dieses Waldstücks zu,
einen kleinen Teich ohne Namen, der gern von Passanten
aufgesucht wird, die ihn umrunden, und solchen, die ihn
von Parkbänken aus betrachten und beim Anblick der ruhigen
Wasserfläche Abstand zur Hektik der Schnellstraße
gewinnen wollen.
Am Südufer bemüht sich eine Hundehalterin, ihrem Basset
zu etwas Bewegung zu verhelfen – was ihm überhaupt
nicht zu gefallen scheint. Sie schleudert ein Stöckchen ins
Wasser und bittet ihren Hund mit dem klangvollen Namen
›Desmond‹, dieses Objekt zu apportieren. Bassets können
einen recht indignierten Gesichtsausdruck aufsetzen, dieser
sieht aus wie ein erstrangiger Butler, dem man aufgetragen
hat, nach einem Kindergeburtstag das Geschirr persönlich
zu spülen. Ich erlebe fünf Würfe der Hundebesitzerin, doch
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